Desde ahora comienza el viaje. ¿A dónde? ¡Al cine! Ya no hay tiempo para devolver este libro a su sitio. Pequeño pasajero de la lectura, acomódate: ocho cuentos en una misma tanda están a punto de rodarse. Cada uno de estos relatos lleva como equipaje las maravillas del séptimo arte.
¡Claro que hay un conductor! Es Omar Felipe Mauri Sierra (1959), quien viene desde Bejucal con todos los personajes. Él ha escrito, especialmente para los niños y jóvenes, libros y guiones de teatro y cine de animación. También ha publicado artículos e investigaciones literarias y culturales. Labora en el periódico Mayabeque. Nuestra editorial, en 2019, publicó Por primera vez en Cuba, basado en la serie de animados de igual nombre.

De historietas y animaciones: la vida de Juan Padrón es un recorrido cronológico y crítico de la obra de uno de los artistas del humor y la comunicación más grandes de Cuba. Trabajar junto a Padroncito por más de cuarenta años ha permitido al autor de estas páginas vivir de cerca sus historias, enseñanzas y proyecciones, y ser parte del proceso creativo de su mundo intelectual y cultural, experiencia que ha sabido reconstruir con meticulosidad y agradecimiento. 
Acercarse a la figura mítica de Juan, como expresa Silvio Rodríguez en la apertura de este libro, es reconocer que «la historietística cubana y nuestro cine de animación tendrán la huella eterna de uno de los talentos más rotundos del humor gráfico de todos los tiempos. Y es que pocos artistas logran sintetizar la identidad de un pueblo como la obra de Juan Manuel Padrón Blanco».

Obra dirigida a un público infantil, trata sobre un grupo de niños que intenta salvar el bosque de un malvado personaje, el brujo Manchón, que representa la polución y el maltrato a la naturaleza, y que utiliza todas las vías posibles para eliminar la armonía de la naturaleza representada por una niña nombrada Armonía. En la obra se reflejan los ataques realizados al bosque y cómo este, con la ayuda de los niños, se fortalece y se salva a través del amor, la unidad y la amistad.

Contra la norma, exhausta, de lo literario genérico — es decir, de la literatura como género de sí misma, Carlos Augusto Alfonso, en Lepanto, vuelve a restablecer el vínculo del género con la familia olvidada —es decir, la historia como salón de espejos cuya luna se quiebra cada vez que el poeta se  sienta a registrar el recuerdo de lo que entrevió, devolviéndonos su penúltima imagen, y no como mausoleo administrado por los usureros de lo mismo— y la especie: él mismo, en su escritura sin malla de protección, como el otro que nos habita informe, salvo cuando se repara, como nos dice, en aquel “malentendido hecho persona” “que sin saberlo transformó [nuestra] vida”. Lo cual no puede sino querer decir que nos rescató del olvido de sí, de la confusión entre existencia y sentido, confesión tumultuosa y poesía como taladro, ruido que dura poco hacia una luz inmortal para quien venga después, del otro lado del hueco que abrimos para no ahogarnos. Volvamos, entonces, con Carlos Augusto Alfonso, a entrar en el salón de espejos donde único podremos entrever lo que fuimos que dejamos de ser. Para volver a serlo. O, mejor, para terminar de serlo. Sin extenuarlo. En la poesía.